Ёмко. О свободе. Какова на вкус СВОБОДА
Когда я жила в городе, вольная жизнь представлялась мне сладкой, как первый майский мёд
Яркие образы так и пестрили перед глазами: вот я порхаю бабочкой между грядок, здесь одной рукой вышиваю, другой качаю колыбельную с младенцем. Всегда-всегда пою и вся такая длинноюбковая и с рассветом встающая.
Когда я стала жить на окраине посёлка в степи, уже с новым мышлением - я поняла, что свобода имеет вкус мокрой земли, в которую ты весной сажаешь семена. Что в основном ты между грядками не порхаешь, а ползаешь, и с рассветом иногда не позволяет встать отваливающаяся ещё с того дня спина.
Свобода перестала быть для меня чем-то романтичным. В голову наконец-то вросло одно понимание: СВОБОДА = ТРУД.
причём труд в двух направлениях:
с физическим всё понятно. Не ясно только было в объёмах: они оказались гораздо больше, чем представляешь изначально. я поняла на себе, что это такое когда к вечеру падаешь без сил и даже не можешь поесть.
труд второй - главный - это работа со своей головой, с её начинкой и дальнейшим наполнением. Пока ты не освободишься внутри от ряда привычек и постулатов, о чём-то внешнем нечего и мечтать.
Если ты прирос душой и телом к супермаркету, то даже на своём гектаре ты будешь зависим и несчастен. И только когда начинаешь балдеть от вкуса гречки и несолёных помидор - уровень "дзен" достигнут. Так во всём. Когда отсоединяешь от себя эти присоски, понимаешь как же всё смешно и горько! Как легко без них и как страшно их отколупывать было-то.
Отколупыванием лично наше поколение будет заниматься всю жизнь. Но чем больше отколупнём мы, тем меньше останется нашим детям. И они наконец-то с незабитыми мозгами и обладающие хоть какой-то скоростью мысли - начнут решать вопросы более высокого уровня.
Так КАКОЙ ЖЕ ВКУС У СВОБОДЫ?
Вкус солёных слёз от отчаяния, что что-то не получается.
Вкус горькой полыни, которую ты выкорчёвываешь две недели, чтобы разбить огород.
Сжимающий горло вкус каких-то грибов, которые ты перепутал с маслятами по незнанию.
Вкус неспелых ягод, свежих страниц распечатанной книги о ремесле, вкус детского крема, которым ты мажешь мозоли, пресного супа, дыма, попавшего в лёгкие после растопки печи. Вкус холодной росы по утрам, перегретой от жары машины. Вкус крови от сильной физической нагрузки.
Вкус ветра. Знаете, он ведь тоже имеет вкус!
Помидор, выращенных дома, земляники только-только сорванной с куста, речной воды, эфиров в саду, полевых цветов, и да - мёда своих пчёл. И ты уже не оцениваешь его на сладость - ТЫ ВСЁ НАЧИНАЕШЬ ОЦЕНИВАТЬ НА ЛЮБОВЬ.
Потому что теперь ты знаешь, что это такое.
Вот такая неоднозначная свобода. Она трудно даётся, правда. Иногда просто нет сил и ты падаешь духом. Если такое случится, знайте - завтра будет новый день. И будут силы. И всё решится.
Помните ради чего всё - ради наших детей. Чтобы они росли вольными, свободными и счастливыми, а для этого мы, родители, сегодня должны знатно ПОТРУДИТЬСЯ. Но оно того стоит.
Ради того, чтобы наши дети знали вкус настоящей жизни.
Богдана Ильина
23 июня 2019
